空气中弥漫着汗臭、血腥、柴油味和一种更为浓重的死亡气息。

“‘铁砧’，清点剩余物资！特别是水和弹药！”

宋和平的声音打破了死寂，带着一种不容置疑的冷硬，强行将众人从绝望的泥潭中拉出一点。

“‘医生’，检查伤员状况！能走的，准备轻装！不能走的…”

他顿了顿，没有说下去，但那未尽之意比任何话语都沉重。

“将军。”

宋和平走到中间一辆卡车旁。

哈夫塔尔正靠坐在敞开的车厢挡板阴影里，原本刚毅的脸上此刻写满了疲惫和灰败。

“老板，我估计追兵离我们不会超过两小时的路程。”

“扳手”将空油桶扔在沙地上，忧心忡忡地看着宋和平说道。

“我知道。”

宋和平的声音像沙漠一样干涩。他抬头，眯着眼望向南方那扭曲的地平线。

一百公里。生与死的距离。

追兵！

比预想的来得更快！

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周围是一种奇怪的寂静。

只有热风刮过车体缝隙发出的呜咽，以及车内车外，残兵败将们粗重而绝望的喘息。

宋和平从领头卡车的驾驶室跳下，靴底踩在沙地上发出“嗤”的一声轻响，仿佛踏在烧红的铁板上。

现在，这希望随着最后一滴柴油的耗尽，彻底熄灭了。

地图上显示，距离边境线，直线距离不到一百公里。

但在撒哈拉，这短短一百公里，无异于一道无法逾越的天堑。

“‘灾星’，你带几个人，前出警戒！南、北、西三个方向！注意沙丘线！”

他快速下达着命令，目光锐利地扫视着四周的地形。

这片区域相对开阔，只有一些低矮的沙丘和风化严重的岩石，缺乏理想的防御点。

留下来固守，就是等死。

必须走，哪怕是用脚，也必须向南挪动！

他脸上覆盖着一层厚厚的沙尘，汗水在其上冲刷出几道沟壑，又被迅速烤干。

他快步走向第二辆车，那里，“扳手”正半个身子探进引擎舱，手里拿着一个几乎空了的塑料油桶，脸上是毫不掩饰的绝望。

“头儿…一滴油都没了。”

“扳手”的声音干涩得像是砂纸摩擦，“妈的，昨晚冲出城太急，油库那边…根本来不及多抽几桶！这破路，沙子又软，比平时多烧了三成不止！”

他用沾满油污的手狠狠捶了一下滚烫的车门，发出沉闷的回响。

就在这时，一阵微弱的、不同于热风的呼啸声隐约从北方传来。

“‘灾星’！”

宋和平猛地伏低身体，耳朵紧贴滚烫的沙地。

“灾星”庞大的身躯也立刻趴下。

几秒后，他抬起头，脸色凝重：“引擎声！多辆车！方向…正北！距离…十公里左右！速度很快！”

徒步穿越？

在正午的酷热下，在没有足够的水和食物的情况下，面对随时可能出现的追兵？

这几乎等同于集体自杀。

他喉咙滚动了一下，只发出一个沙哑的音节：“…嗯。”

绝望像瘟疫一样在车队中蔓延。

士兵们瘫坐在滚烫的车厢里或车下的阴影中，眼神空洞地望着刺眼的天空。有人徒劳地拍打着空瘪的水壶，发出空洞的响声。

他的一条手臂缠着渗血的绷带，眼神有些涣散。

“车…没油了。走不动了。”

哈夫塔尔浑浊的眼珠转动了一下，望向南方，仿佛能穿透无尽沙海看到那片故土。

第982章 致命的沙漠 (第3/3页)

。滚烫的空气扭曲了视线，将远处起伏的沙丘幻化成飘渺的湖泊。

十二辆破旧的军用卡车，如同被遗弃在金色海洋中的钢铁巨兽，静静地趴在一条几乎被流沙掩埋的古老商道上。

引擎盖敞开着，扭曲变形的金属散发着灼人的热浪，与滚烫的沙地一起蒸腾着仅存的水汽。

宋和平没说话，目光扫过这一字排开、瘫痪在沙海中的车队。

这是他们昨夜拼死从沙漠城抢出来的最后家当，装载着哈夫塔尔残部仅存的百多名士兵、部分伤员和寥寥无几的补给。

原本指望依靠这些钢铁骡马，能在追兵咬上来之前冲过边境线，进入相对熟悉的北达尔富尔地界。

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