“城——管——”他从牙缝里，一字一顿挤出这两个字，声音沙哑得可怕，像咬着两块生锈的钉子，咯得牙龈生疼，连呼吸都带着铁锈味。“执——法——”话音未落，他猛地啐了一口，唾沫星子砸在报纸上，带着无尽的愤怒，一把将报纸狠狠甩在地上。纸页哗啦一声散开，被寒风卷得翻了个身落在尘土里。

他僵在原地，肩膀控制不住地微微发颤，不是因为寒风刺骨，而是因为一股寒意从骨头缝里一点点渗出来，比腊月里的冰碴子还要冰冷，还要刺骨，冻得他浑身僵硬，连血液都仿佛停止了流动。

过往的片段，一幕幕在他脑海里翻涌：昨天夜市上，没收小贩刀具的那些人，穿着一身“警服”，气势汹汹；今天圩亭里，那些人又穿着同样的“警服”，明目张胆地卖着没收来的刀具，肆无忌惮。那些人推搡他时的辱骂，抢他东西时的蛮横，还有他们胸前那串“03”“06”开头的编号——当时，他就觉得蹊跷，临桂警察的编号，不是应该带着“45”吗？现在，他终于恍然大悟，那串数字，哪是什么执法编号，不过是他们用来糊弄老百姓的幌子。

“晓得了。”老高的声音，被夜风吹得有些散乱，像一片枯萎的树叶，轻轻落在地上，轻得几乎听不见。

脑子里，忽然嗡的一声炸响，像一根缠了三年五载的线头，被猛地拽断，带着皮肉撕裂的剧痛，却也透着一股豁亮的清醒，那帮抢他吃饭家伙、打他推他的人，根本不是什么派出所的警察，就是一群穿着假警服的城管！

去年夏天的画面，骤然撞进他的脑海，清晰得仿佛就发生在昨天。那日，他在街角摆了个西瓜摊，刚切开的西瓜，红瓤黑籽，汁水饱满，摆在案板上，散发着清甜的香气。忽然，几个穿“警服”的人围了过来，掀翻了他的摊子。西瓜滚得满地都是，有的被他们狠狠踩烂，汁水染红了路面；有的被过往的汽车轧成红泥，顺着路沿往下淌，像一道道未擦干的血痕，刺目惊心。他攥着被踩碎的秤杆，跌跌撞撞跑到派出所，找到穿真警服的人，诉说自己的遭遇。可那些人，听完之后，只是慢悠悠地呷了一口茶，语气平淡地说：“这是城管的事，你该去找城管协商，我们管不了。”那茶杯里飘出的热气，像一层厚厚的雾，糊在他的眼前，怎么吹也吹不散，怎么擦也擦不掉。

前年的冬天，比今年还要寒冷。市场门口，卖烤红薯的刘大嫂，被几个穿“警服”的人一脚踹在腰上，当场就蜷在地上，半天起不来。刘大嫂的男人，拿着占道费收据，跑到城管局理论，隔着擦得锃亮的玻璃，里面的人轻飘飘地说：“这是联合执法，你去找派出所吧，我们不管。”那玻璃，照得出人影，照得出光鲜。城管和派出所就像两个踢皮球的小孩，你一脚，我一脚，把他当成一个无关紧要的皮球，踢来踢去，最终，没有最终......是不了了之。

赵志红的手，开始控制不住地发抖，不是因为寒冷，而是因为愤怒，因为绝望，那颤抖从骨头缝里往外蔓延，传遍全身，连指尖都在微微抽搐。刚才捏过报纸的指关节，泛着青白色，像攥过一块寒冰，冻得他生疼。他低头，望向地上那张报纸，那些密密麻麻的文字，还在指责着城管的“恋警情结”，还在说着“搅乱执法规矩”“砸了执法牌子”，可那些文字，轻飘飘的，像纸糊的刀子，既割不动那帮人的蛮横，也扶不起被踹倒的刘大嫂，更换不回去年夏天被踩烂的西瓜，换不回他被抢走的生计，换不回底层人的公道与尊严。他忽然觉得，那些冠冕堂皇的文字，还不如他卖的这些胶屑实在——至少，这些胶屑，能贴在老百姓手上的裂口上，缓解他们的疼痛；而那些文字，除了空洞的指责，什么都做不了，既救不了底层人，也改变不了这荒诞的现实。

他缓缓抬起头，望向城管队的方向。隔着两条街巷，名人公园的轮廓，在夜色中若隐若现，像一头蛰伏的巨兽，沉默而冰冷。

第七章 恋警情怀 (第3/3页)

僵硬又虚伪，看得赵志红心里一阵不舒服，仿佛自己的脖子，也被那根无形的束缚勒得发紧。报纸的一角，登着一篇短文，标题《临桂城管的“恋警情结”当休矣》，那几个字，像一把把锋利的刀子，刺得他眼睛生疼。“恋警情结”四个字，于他而言，像是四个生僻的符咒，他认不全，也看不懂，可“临桂城管”四个字，却像四颗烧红的钉子，狠狠扎在纸面上，也扎在他的指尖，烫得他浑身发麻。

他的手指，在纸面上缓缓摸索，忽然，触到一片光滑的铜版纸——那是一张照片。照片上，几辆摩托车的车头闪着红蓝相间的警灯，灯光在纸面上泛着冰冷的光，像几簇跳动的鬼火，令人心悸。摩托车上，坐着几个穿制服的人，头盔压得很低，遮住了大半张脸，唯有肩上的肩章，亮得刺眼，活脱脱戏台上披甲的将军，不可一世。

他将报纸紧紧凑到眼前，路灯的光线斜斜切过纸面，他眯起眼睛，睫毛上凝结的霜粒簌簌往下掉落，连眼皮都不敢眨一下，生怕错过任何一个细节，生怕自己看错了。忽然，帽檐两侧的两个白色小字，硬生生撞进他的眼里——那字很小，却像两把锋利的冰锥，狠狠扎进他的心里：城管。在这两个字的后面，“执法”二字格外硕大，笔画锋利得像刚磨过的刀，深深刻在纸页上，也刻进他早已麻木的心底，刻得他生疼。

“湖南佬，你咋了？脸色这么难看，是不是冻着了？”老高瞅着他脸色苍白，浑身发颤，连忙伸出手，轻轻碰了碰他的胳膊，语气里满是担忧。

赵志红没有说话，也没有抬头，弯腰捡起报纸，轻轻抖了抖上面的尘土，一点点折叠起来，叠得方方正正，塞进三轮车的铁缝里，塞得很深很深，像在埋葬什么见不得人的东西，又像在埋葬自己所有的愤怒与希望，连一丝痕迹都不想留下。

赵志红伸出手，搂住老高的脖子，将脸轻轻靠在他的肩膀上，说：“白天的事……别跟我老婆说。”他的声音，压得极低极低，几乎要被喧嚣的人声与刺骨的寒风淹没。

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