在那碗面里，在脐带的另一端，

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流过三代人的掌纹，汇入时间的海。

母亲站在灶前，把自己站成一座灯塔。

她的白发，是永不熄灭的灯丝。

哥哥说：“糊了，才是家的味道。”

【第四乐章：恒】

潮信从没忘记时辰，就像母亲从不锁紧的门。

它挂在灶台上方，照着那碗面，

面里沉着整片海峡的月光，

也沉着未来所有归航的坐标。

浪把礁石嚼成细沙，却咽不下那句“阿妈”。

窗纸破了又糊，月光在针眼里穿梭成河——

那是母亲的白发，一根一根，缝补着时间的破洞。

纵使洋流改道，季风失约，那根脐带仍在海底蜿蜒。

它不是血肉，是光纤——

【终章：永恒】

筷子挑起——不是面，是整条银河的支流。

那滴泪，从肚脐眼出发，

潮信记得每一粒沙的名字。

而母亲记得的，是每一粒沙回家的路。

那条路，不在海上，不在天上——

饭菜热了又凉，凉了又烫——

不是为了等你，是为了让“等”这个词，

在人间永远有温度。

《潮汐脐·永恒帖》 (第2/3页)

灶前打盹，火苗舔着锅沿，像舔着伤口。

饭菜热了九回，第九回，门轴响了。

弟弟说：“哥，面糊了。”

传输着心跳的频率，和炊烟的密码。

月亮先圆后缺，缺了又圆。

但有一轮月，从未改变——

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