她把自己站成一座钟摆，

饭菜热了九回，第九回门轴响了。

弟弟说："哥，面糊了。"

哥哥说："糊了，才是家的语法。"

那碗面里沉着整片海峡的月光，

火星坠进浪里，长成珊瑚的村庄——

每一株，都叫"老家"。

【主歌二·灶前钟摆】

像母亲从不锁死的门。

脐带剪断的那一夜，

海，替我们守着根。

漏下的光，铺成归来的跑道。

对岸灯塔眨着浑浊的眼，

把浪花数成鬓角的白。

筷子挑起——不是面，

是脐带剪断时，

母亲留在肚

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【主歌一·潮起码头】

码头青石被脚步磨成古镜，

照见赤足少年，也照见白发归人。

缆绳在桩木上勒出三百圈年轮，

每圈都裹着一声"慢点啊"——

船底的海蛎壳叠成无字家书，

咸风啃过，字迹化作图腾。

父亲把烟斗磕向银河，

盖不住米香翻墙。

母亲的掌纹犁出深沟，

饭在锅里结痂，泪在枕上发芽。

灶台铁锅生了铜绿，

像一枚倒扣的印章：

盖住半碗冷粥，

《海峡·脐光》 (第1/3页)

谨以此歌，献予那片终将靠岸的岛，与所有在潮信里等了一辈子的门。

【引子】

潮信从没失约，

阿婆的拐杖敲着石板路，

一点是问，一划是等，停顿是海。

渔火把夜烧出一个洞，

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