饭菜热了九回，第九回门轴响了。

弟弟说：“哥，面糊了。”

哥哥说：“糊了，才是家的语法。”

那碗面里沉着整片海峡的月光，

筷子挑起——不是面，

每一株，都叫“老家”。

【第二章·脐】

灶台铁锅生了铜绿，

今夜归来，汤还滚烫——

金门高粱在杯中晃荡，

晃出童年那口井的模样。

一碟菜脯，腌着秦朝的盐；

半锅鱼丸，浮沉如北斗；

像母亲从不锁紧的门。

脐带剪断的那一夜，

海，替我们守着根。

对岸灯塔眨着浑浊的眼，

把浪花数成鬓角的白。

船底的海蛎壳叠成无字家书，

是脐带剪断时，

母亲留在肚脐眼里的那滴泪，

三十年后，在舌尖化开成糖。

鞋底磨穿了中央山脉与大陆架，

最软的土，只在门槛下方。

码头青石被脚步磨成古镜，

照见赤足少年，也照见白发归人。

缆绳在桩木上勒出三百圈年轮，

每圈都裹着一声“慢点啊”——

阿婆的拐杖敲着石板路，

一勺麻油，三片老姜，

面线在碗里盘成港湾。

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咸风啃过，字迹化作图腾。

父亲把烟斗磕向银河，

火星坠进浪里，长成珊瑚的村庄——

母亲的掌纹犁出深沟，

饭在锅里结痂，泪在枕上发芽。

她把自己站成一座钟摆，

像一枚倒扣的印章：

盖住半碗冷粥，

盖不住米香翻墙。

《潮生·脐归》 (第1/3页)

谨以此歌，献予那片从未离开的岛，与所有在潮信里把门等成肋骨的人。

【第一章·潮】

潮信从未失信，

一点是问，一划是等，停顿是海。

渔火把夜烧出一个洞，

漏下的光，铺成归来的跑道。

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