矮个子摇了摇头："他不能见你。但他让我给你带一句话。"

"什么话？"

"'铁箱里的东西不要交给任何人。包括福尔摩斯。包括莫里亚蒂。包括警察。在你确认自己完全理解那些手稿之前，它们只能在你的手里。'"

沈砚盯着他。

"他让我转告的第二句话——'莫里亚蒂不是你的敌人，但也不是你的朋友。他是你的竞争者。你们在竞速，看谁先搞明白手稿里的全部内容。他比你快，因为他已经研究了七年。但你有一个他不具备的东西。'"

"写信的人还活着？"

"活着。"巷口的人影往前走了一步，但没进巷子深处，"他在利物浦。他想见你。但他不能自己来——有人盯着他。"

"谁盯着？"

"他不让说。但他让我给你看一样东西。"

他从大衣内袋里掏出一只小布袋，解开，里面是一枚铜章。沈砚接过来——巴掌大，圆形，正面刻着一个徽章图案：一只手从云层中伸出，握着一支燃烧的火炬。背面刻了一行字：

"皇家外科学院，1869届，J.L."

1869年。皇家外科学院。J.L.

"他是医生？"

沈砚把铜章收进口袋，拎起医药箱往旅馆走。

今晚他得把铁箱里的笔记本全部看一遍。不是抄录——是理解。普伦蒂斯的注释、结构式、反应路线，全部过一遍。莫里亚蒂有七年先发优势，但他有医学背景——J.L.说得对，这是莫里亚蒂不具备的东西。

X-7只是第七步。后面还有第八步、第九步。

沈砚走进旅馆房间，点亮油灯，把笔记本摊在桌上。

利物浦的夜风从窗缝里灌进来，带着海水的咸味。远处码头的汽笛又响了，低沉而悠长。

他翻开第一页。

（第十五章完）

铁匠铺的矮个子。

在利物浦。

沈砚脚步没停，继续往前走，心跳快了半拍。他没回头，但耳朵捕捉着身后的声音——脚步声。轻的。跟了上来。

"莫里亚蒂派你来的？"

"不是。"

沉默。

"什么东西？"

"医学。你是一个医生。莫里亚蒂是数学家。他懂结构，但不懂活体。手稿里那些'不可用于活体'的警告——你比他更清楚这意味着什么。"

矮个子后退了一步，像是准备走了。

"等等。"沈砚走出巷子，"他叫什么名字？写信的人。"

矮个子停住了。

沈砚拐进一条窄巷，巷子尽头是死路，但右侧有一扇半开的木门——一家关门歇业的杂货铺后门。他闪进去，把医药箱放下，从箱侧暗袋里摸出一把手术刀。

脚步声停在巷口。

沉默了三秒。

然后一个声音传进来，低沉的、带着北方口音：

"沈医生。别紧张。我不是来害你的。"

矮个子点了点头，拉低帽檐，转身往巷子另一头走了。

"他会再联系你。"声音消失在拐角处。

沈砚站在坎宁街的暮色里，手里攥着那枚铜章。

皇家外科学院1869届。J.L.。一个比莫里亚蒂更早拿到手稿的人。一个写信警告普伦蒂斯烧掉抄本的人。一个现在还活着、在利物浦、被人盯着的人。

而且——他也是医生。

"那是谁？"

"写信的人。"

沈砚的呼吸停了一拍。

"你下火车的时候我就在站台上了。贝克街那边有人通知的我——说你往北边来了。"

贝克街那边有人。莫里亚蒂的眼线，还是另一拨人？

"带我去见他。"沈砚说。

"跟盯着你的那批人是一伙的。"

沈砚从杂货铺后门探出半个身子。巷口站着一个矮壮男人，深色大衣，帽子还在，但脸能看清了——方脸，塌鼻梁，左耳确实缺了上半截，伤口是旧伤，边缘发白。年龄不好判断，三十五到四十五之间。

"你怎么找到我的？"

第15章 铁箱里的手稿 (第3/3页)

板路上。沈砚拎着医药箱往旅馆方向走，经过一家酒馆的时候，余光扫到门口站着一个男人——

中等身材，深色大衣，帽子压得很低，面朝酒馆里面，但沈砚经过的瞬间他侧了一下头。

左耳缺了半块。

沈砚没动。手术刀夹在指间，刀刃朝外。

"你是肯特郡铁匠铺那个人。"

"是。"

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