“你是陈默。”

“以前是。”他说这话的时候，眼睛从我脸上挪开，又落回墙上的字。

我没拔枪，也没再往前。“你在这儿干什么？”

“回来拿点东西。”他蹲回去，拿手背蹭了一下墙上最底下那行字，粉笔末扑了他一手，“你妹画的这些，有一块我还没抄完。猎隼要。”

我往前走了一步。

我站在门口没动。右手摸到腰后，握住枪柄，没拔。

他要是想动手，不会背对着门蹲着。

“你居然找到这儿了。”

走到一半，它偏了。

不是晃，是干脆地一偏，像有人把针尖掰了一下——不往东了，往左。贴着通道的墙，指向C-7货运舱的侧面。

偏得急。

从地面一直爬到天花板，一笔一划，歪歪扭扭，白色的，是粉笔。有的地方被袖子蹭花了，剩半拉笔划挂在墙上，像谁走的时候最后抹了一把。

秦篆。

我认得。横是横，折是折，我妈拿竹签在水泥地上戳给我看的那些笔划，我背过几百遍。她说别的字是给人看的，这一种，是给懂的人留的。

他没躲，也没抬头。

“你是猎

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我停下来，拿后脑勺贴着铁皮墙，慢慢转头。往东，震感淡一层；往左，震得密。感应线不会主动探东西，它只认同源的，谁离得近、谁拽得狠，它就倒向谁。

货运舱那边有什么，我不知道。但比月球港还近，还急。

我摸了一下兜。存储片、金属片、钢珠，三个凉东西挨着，都在。

我没往东。拐向左边。

通道一下子宽了，能直着走。尽头一扇铁门，半开着，门缝里漏出一线灰蓝色的光，贴在脚边的地上。

她没说懂的人是谁。

舱里很大，货箱摞了一角，另一边堆着废弃的装卸架，锈得只剩骨架。一个男人蹲在墙角，背对着门，仰着头看墙上那片字。左耳的位置空着一块，耳廓缺了，头发遮不住那道茬口。

陈默。

我往门里迈了半步，鞋底碾着水泥地，沙的一声轻响。

他这才站起来，转过身。四十来岁的样子，左耳缺一块，脸上没疤，可眼底下两道纹深得像是被什么东西压出来的。他看着我，不意外，连眼皮都没跳一下。

跟我预想的每一种反应都不一样。

他没回头。声音干，像好几天没好好喝过水。顿了一下，又补一句：“李航给你指的路？”

我没答。

他还是没站起来，手指在膝盖上敲了一下。“他哥当年也走过那条道。没回来。李航没告诉你？”

第5章 撞上陈默 (第1/3页)

检修通道比李航说的窄。

我侧着身子往里挤，工具箱贴着左腿，铁皮墙上的毛刺刮着肩膀，衣服底下那层皮火辣辣的。头顶的管线漏，一滴一滴往下渗，砸在肩头，凉得人一激灵。脚下黑，踩下去先拿鞋底碾一遍，确认不是积水、不是钉子，才敢把重心挪过去。

走了大概一刻钟。后颈那根线一直稳，稳稳地指着东，指着月球港那个方向。

我从门缝挤出去，没出声。

外面是C-7货运舱的侧门。门里头亮着一盏悬灯，晃，光打在地面又弹到墙上，把整面墙照得发白。

墙上全是字。

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