林微言把纸袋放在工作台上，坐到椅子上，拿起镊子。面前的《花间集》还摊开着，虫蛀洞密密麻麻，纸张脆得不像话。她深吸一口气，重新开始补洞。一针，一线，一纸，一浆。

窗外的阳光一寸一寸地移过去，从工作台的左边移到右边。巷子里的叫卖声从豆浆油条换成了馄饨面条，又换成了下午茶的糕点。她补了七个洞，托了两页衬纸，在第三页的衬纸角落画了一颗极小的五角星。

然后她放下镊子，拿起手机，翻到和陈叔的对话框。

“陈叔，明天帮我留一本旧版的《花间集》。品相无所谓，能修就行。”

陈叔秒回了一个问号。

“微言。”

她停下脚步，手搭在门把上。

“那对袖扣，”沈砚舟说，“栀子花的。我看到了。”

林微言攥着那叠复印件，一时说不出话。

“所以你当年送给我的那本《花间集》，”沈砚舟看着她，目光很深，“其实是我家的东西。你花了三个月修补它，重新做衬纸，在每一页上画星星。我留着它，留了五年，每次翻开都觉得你还在旁边，画完星星抬头对我笑。”

林微言低下头，看着复印件上那个模糊的“沈”字。她的鼻子有些发酸，但她忍住了。她不是一个喜欢在人前掉眼泪的人，尤其不想在沈砚舟面前掉眼泪。

林微言把纸袋抱在胸前，转身往工作室走。走了几步，停下来，没有回头。

“那本《花间集》的衬纸，我明天开始补。大概要一周。”

“好。”

她又打了一行字：“有人要买。”

陈叔回了一个笑脸，后面跟着一句话：“沈律师昨天也让我帮他留一本。你们俩倒是想到一块儿去了。”

林微言看着屏幕，嘴角弯了一下。她把手机放下，重新拿起镊子。窗外的书脊巷在午后的阳光里懒洋洋地躺着，老槐树的影子一寸一寸地拉长，陈叔的旧书店门口，那摞旧书又高了一层。

她继续补洞。一针，一线。不急。

“你那天回头，”她开口了，声音很轻，“是因为舍不得。”

沈砚舟沉默了一拍。然后他说：“你都看到了。”

“看到了。”

“微言——”

“沈砚舟。”她打断他，抬起头来，眼眶微红，但目光很稳，“你当年为什么要分手，我还没有完全弄明白。你保留这本书也好，这五年做了什么也好，我得自己慢慢看，慢慢想。你明白吗？”

“一周之后你来取。”

“好。”

她继续往前走。走到工作室门口的时候，听见身后传来沈砚舟的声音，不高不低，刚好能穿过整条巷子。

她认得这个字迹。和那本明版《花间集》最后一页上的字一模一样，笔锋凌厉，力透纸背，但写得很轻很轻。

她忽然想起五年前，在图书馆三楼靠窗的位置。阳光从窗户照进来，落在沈砚舟的侧脸上。他低头看书，她低头看他。他忽然抬起头来，对上她的目光，愣了一下，然后笑了。

那天的阳光很好，好到她以为一辈子都会那么好。

林微言的手指在门把上握紧了一瞬。她没有回头，也没有说话，只是推开门，走了进去。门关上的时候，她靠在门板上，闭着眼，手里还抱着那个纸袋。纸袋上残留着沈砚舟掌心的温度。

她低头看着纸袋里那叠复印件。宋版《花间集》的衬纸上，除了那个“沈”字钤印，还有一行极淡的墨迹。她凑近了看，是一句词。

“记得绿罗裙，处处怜芳草。”

第0485章 花间集里旧时光 (第3/3页)

林微言接过纸袋，打开来看了一眼。里面是一叠复印件，复印的是那本宋版残卷的序言和衬纸。序言末尾有一个钤印，虽然模糊，但仔细辨认能看出来是一个“沈”字。

她抬头看着沈砚舟。

“宋版《花间集》的藏家，姓沈。”沈砚舟说，“我查了族谱，是我曾祖父那一辈的旁支。这本书在我家传了三代，后来战乱的时候散出去了。你当年在潘家园淘到的那本明版，衬纸用的是宋版的旧纸——那批纸是我曾祖父当年印书的时候多出来的，传到了我爷爷手里，又被我夹在书里送给了你。”

沈砚舟点了点头。他的表情依然平静，但林微言看到他的喉结动了一下——他在把什么话咽回去。

“我明白。”他说，“我不急。”

两个人站在老槐树下，阳光从枝叶间落下来，在他们肩上洒了碎碎的金色。巷子里有人骑着自行车经过，车铃叮叮当当地响。张婶的豆浆铺飘出油条的香味，陈叔在旧书店门口翻着书，偶尔抬头朝这边看一眼，然后低头继续翻。

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