我拉开，里面是假身份码、一套旧衣服、几块压缩食品。

他又从腰后拔出那把电磁手枪，搁在包上面。

“假码能用三次。衣服是旧的，但干净。吃的够你三天。”他瞥了一眼枪，“枪——你用过吗？”

“用过。”

“那就行。”他把一颗螺丝拧进电路板，拧得很慢，“有后路的人，可以谈。”

我摸了一下膝盖上的工具箱扣子，没接话。

他从工作台底下拽出一根线，接上一块巴掌大的接收器，拧了两个旋钮。一段声音从接收器里漏出来，断断续续，像被人掐着喉咙发的——

“王星会来C区，帮他。”

我看着他。他也不看我，从兜里摸出一张照片，往台面上一放。

照片折过，边角起了毛。上面两个人，一个是他，年轻些，疤还没长全。另一个人我没见过，站在他旁边，笑得勉强。那人边上还站着一个女人。

我认得那女人的脸。赵英。

我没动。

“我哥叫李舍。”李航把照片往我这边推了半寸，“三年前替你妈干过活。他没回来。”

感应线指着深处。我顺着它走，越走越窄，越走越暗，脚下从铁板换成水泥，又从水泥踩回铁板，钉子歪着冒出来，我每一步都拿鞋底先探。

走到头，是死胡同。

墙是铁皮的，焊死的，连条缝都没有。感应线指着这儿，可这儿什么都没有。

他这才站起来，转过身。三十来岁的样子，脸上的旧疤从颧骨拉到嘴角，右手腕缠着胶布，缠了好几圈，拇指露出来，指腹上一层黑油。

他眼睛扫过我后颈，视线在那儿停了半拍。下巴收紧了一下，然后移开，转回去，拿起桌上那块电路板，继续拆。

没问。

我盯着他拆完第三块板子，那句话在嗓子眼里滚了好几遍，还是吐出来了。

“你怎么不问我从哪来？”

他手上没停。“我问了你会说吗？”

“不会。”

“那我问什么。”

我正要往回走，余光扫到左边——铁皮棚往后凹了一块，凹得跟墙连在一块儿，不细看就是个拐角。凹进去那后面有灯，一线黄光，从门缝底下漏出来。

我没别的地方可去。

走过去，门半掩着。里面亮着，没声。

我站在门口，没进去。

一个人背对着我，蹲在地上拆一块电路板。手边的工作台上搁着一把电磁手枪，枪口朝着门，人没朝门。

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“坐。”他说，“站着挡光。”

我靠着门边蹲下来，工具箱抱在膝盖上。

“你从码头到C区这段路，我删了。”他头也没抬，手里活没停，“三十七秒的空白，够你走完。下次走货舱别抱工具箱，箱子反光，摄像头能拍到。”

“谁发的？”

“不知道。”他把钳子换了个方向，夹住一颗螺丝，“加密方式跟我哥以前用的一样。但比我哥的手法老。老很多。”

他从工作台底下拽出个帆布包，扔在我脚边。包上落了灰，拉链头锈了，拽一下都费劲——不是今天准备的，搁了很久了。

就这一句，循环，一遍接一遍。

他调了一下频率，声音底下的底噪变了调，呜呜地拱着，像里头还塞着别的东西。他皱了下眉，没往下剥。

“这信号不对。里头裹着别的东西，我当时没工夫剥。”他把接收器往旁边一推，“我在这儿待了三年，每天扫频。三天前扫到这条，循环发，发了三天。有人知道你要来，比你先到。”

第3章 李航没追问 (第2/3页)

，才从缝里钻出来，弯着腰，肩膀缩着，混在一个戴破帽子的搬运工后头往下走。

没人看我。

月球港站C区，跟我想的不一样。不是那种亮堂的港，是货运码头和维修区胡乱拼出来的地方，窄巷子，铁皮棚，缆线从头顶这一头搭到那一头，走一步就蹭着袖子。灯昏黄，空气里漂着一股电解液酸不拉几的味儿。

“门关上。外面有摄像头。”

他没回头。也没问我是谁。

我进去，把门带上。铁皮门撞上门框，闷响，扣死了。

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