脑子里有什么东西炸开，碎成四片，四片各自滚，滚到一块儿又弹开。

秦篆。

坐标。

地脉。

始皇。

“巡逻队。”他坐回去，把屏幕重新打开，“每晚两次。时间表有规律，但不会永远有。”

我低头，把膝盖上的工具箱拎起来，扣子摸了一遍，扣死了。

李航把接收器重新拽过来，拧开，底噪又呜地拱上来。他从台面底下抽了根短排线，一头插在接收器的输出口上，另一头拿钳子剥了皮，几根铜丝翘着。他把铜丝捻了捻，递给我。

不是广播。是警报。

红灯从维修间外面的巷子里亮起来，一下一下地闪，红光砍进门槛，砍在工具箱上，砍在我鞋尖上。

李航没动。他就坐在那儿，看着我。

我站起来，膝盖上的工具箱拎在手里，扣子硌着指根。

“坐下。”他说。

“你妹嘴型慢，一个词一个词往外蹦。唇读——‘别告诉你哥，他会去堵枪眼。’”

画面继续走。我妹站起来，跟着那男人往门口走。走之前，她回了下头，正对摄像头。嘴唇动了两下。

李航按了暂停。

不止一个。靴底踩在铁皮巷道上，有节奏，一步一步，不急。

李航手一拽灯绳，灯灭了。

黑。

就四个词。不完整，像有人从一整句话里抠出来，只留了四个字头，剩下的全磨没了。秦篆——我妹说的。坐标——月球港站C区。地脉是什么，始皇是谁，我一个都拼不出来。

我按住后颈，指头在发抖。

“怎么了？”李航问。

“芯片……”我咽了一口，“跳了四个东西。”

李航的脸色变了。他一把把接收器从台面上拽过来，手指飞快地拧旋钮，拧到最边上那档——港站广播里原本闷着的那层底噪，一下被撕开，变成一声长鸣。

“秦篆。”

就一个词。

屏幕定在那儿，她的脸卡在像素里，嘴角抿着。

我伸手，把画面往回倒，倒到她回头那一帧，按了暂停。盯着看了五秒。

然后伸手把屏幕关了。

我没动，也没转身。

他看着我，手搁在接收器上，拇指还压着旋钮。

“我哥以前替你妈干过活。”他说，“他没回来。这次我盯着你。”

巷子外面，警报一下一下地响。红灯把他的脸切成一明一暗。

我拎着工具箱，没动。

我听见自己的呼吸声，粗的，撞在铁皮墙上又弹回来。

脚步声到门口，停了两秒。门把手没响。然后脚步声往下走了，一前一后，拐过弯，没了。

三十秒后，李航把灯拉亮。灯泡嗡地一声，黄光又糊上来。

“这广播里塞了东西。”他嘟囔了一句，“不只是句话。”

我后颈猛地一震。

不是感应那种细细的、一下一下的震。是往深处敲，像有人拿小锤子从脊椎里头往外擂，擂得我眼前一黑，牙关咬死，手指抠进工具箱的铁皮里。

“插你后颈那个缝里。硬线直连，跟你在车库里干的一样。”

我接过那头，手指顺着芯片边棱的细缝摸了一下。芯片凉着，嵌在皮肉里，那道缝还是原来那样。我把铜丝顶进去，软，顶了一下才卡住，我拿指甲摁着，摁到底。

李航调频率。接收器把广播信号往里灌，底噪一下子变了，像有人把一桶沙倒进一根细管子。

第3章 李航没追问 (第3/3页)

他伸手把工作台上的屏幕转过来。

画面晃，是监控拍的，角度歪，只能拍到侧脸。我妹坐在C-7货运舱的一截台阶上，背后墙上刻着字——秦篆，一笔一划，我一眼就认出来。她对面站着个男人，左耳缺了一块，背对着镜头。

李航把画面放到最大，一帧一帧地过。他指着屏幕，声音压得很低。

屏幕黑下去的一瞬，映出我自己的脸。我看了一眼，把脸别开了。

“她说的对。”我说，“我会去。”

话刚落地，外面的脚步声就来了。

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